ballade pour monsieur forgeron
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Leurs arrondis nés de l'usure,
Ces outils viennent de les perdre, bravo !
Une dernière danse, sous la dure
Meule, pour parfaire leur renouveau
Par un affûtage précis, et l'heure
De ton repos sonnera ... Dès demain,
Tu vas forger la grille de Firmin :
Pour Titan, n'est-ce-pas une gageure
Qu'un tel ouvrage de finesse et d'art ?
Hardi, l'artisan, oeuvre sans retard !

Enfile donc un tablier de cuivre,
Vulcain, sois prudent, je m'ouvre à la peur !
Explique à mon ignorance où te suivre :
Comment peux-tu, parmi ces pinces soeurs,
Serrées là, collées, telles cinquante arbres
Plantés dans un minuscule verger,
Te retrouver sans les interchanger ?
Certes, oui, c'est ta musique de chambre,
Ton métier ... Pour façonner : top départ !
Hardi, l'artisan, oeuvre sans retard !

© Annie Quatresol Dieufrance
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